Delante una hoja en blanco, pero sin tinta en el bolígrafo.
Mira, corre, se escapa.
El viento aviva la llama.
Pero de cenizas que difícil hacer fuego.
Y sin embargo quema.
Esperanzas nulas y voluntad en quiebra.
Atada no de pies y manos, sino de pensamiento y razón.
Sangre de cristal, piel de escarcha, ojos de bestia.
En eso te convertirás si sigues andando a ciegas.
"..........."
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